МАРГО
Вот по полю идёт генеральша Марго,
генерала ища своего.
Мнится ей, будто поле от крови мокро,
будто небо от гари мертво.
Но ни крови, ни гари – уж год миновал,
всех убитых укрыла трава.
Не поймёшь, где подпрапорщик, где генерал –
зря тревожит их кости вдова.
Если стала землёю истлевшая плоть,
хватит взять и землицы щепоть,
да поставить на поле часовенку хоть –
сам пусть ищет пропавших Господь.
Но, видать, полной веры и в Господа нет.
И Марго, как о том говорят,
бродит в поле уж двести без малого лет –
и за Господом нужен пригляд.
